Le poète demanda un jour au ciel : « quel est cet étrange animal volant ? » en désignant du doigt un papillon. La réponse du ciel ne se fit pas attendre : « mon enfant, c’est une fleur qui vole ».
Le papillon naît de la fleur
Les fleurs comme une flûte
S'agitaient dans le vent
qui les soufflait,
Au gré de ses volutes
En mouvement.
Mais rien ne laissait présager
Qu’un papillon s’y poserait
Pour troubler l'ordre du temps,
Bouleverser les règles imposées
Par le maître vénéré des saisons.
Le poids infime de son aile
Fit pourtant basculer l’échafaudage
Sur lequel se tenait le Ciel
Qui venait de tourner à l’orage.
Le chant du papillon
Imperceptible et frémissant
Venait de cogner aux oreilles du vent !
Pourrais-tu te taire un instant
Le temps que la Fleur se repose
Du balancement incessant
Que tu lui imposes
Sans son consentement ?
Comment le battement d'une aile
Légère comme le vent
Pourrait bien interrompre le souffle constant
Qui dérange la fleur aux pétales dormants ?
C'est que le Ciel aussi haut soit-il
Vous entend,
Petit, grand, fort ou subtil,
Sachez qu'il vous comprend,
Et parfois même dans son élan,
Vous aime et vous surprend.
Philippe Belardi, 15 mai 2020.
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