Le Vent et le Temps...

"Libre comme le vent,
Léger comme son
Mouvement,
J'irai là où le Temps
Se pose
Pour oublier tous ses instants.
Vaincre le présent
pour lui donner le goût de l'océan,
Capturer l'éternel instant
Pour qu'il se prolonge sans que les vagues
Le précipitent dans le rythme incessant
De l'écume de ses jours renaissants".








Il est nul endroit où aller
qui puisse constituer une faille d'où nous pourrions
nous évader du temps; celui qui constitue l'épanchement de l'infini
dans un espace clos : la forme. (l'eidos).


Certes chaque forme permet à la substance temporelle de suivre
ses propres variations en fonction des contours qu'elle rencontre,
quand la forme fait résistance à son déploiement.


Mais le temps reste le maître en la demeure, l'eidos qui constitue la forme humaine,
et nous restons son serviteur jusqu'à ce qu'il décide d'en
changer la donne.


C'est ici que le Don peut être compris et reçu.


C'est quand le Rien qui n'est autre que la face invisible du Réel
s'offre à nous dans son élan imprévisible et impromptu.


Le temps alors s'inverse puisque la forme ne fait plus résistance mais
défaut ou absence de résistance. La substance temporelle s'empare ainsi de la forme, l'épouse,
en fait sa demeure et se retient du coup elle-même son écoulement. La durée ne
s'apparente plus à un projet (au sens heideggérien) dans lequel le sujet serait en avant de lui, comme
voué à son advenir sur le mode du futur antérieur. Il devient le sujet, l'élu du temps, qui est celui qui accompagne son déploiement  à partir de la nouvelle demeure qu'il incarne pour lui.


Cette demeure néanmoins ouverte aux quatre vents par lequel le temps inaugure ses
orientations, fait de l'Homme un sujet imprévisible et indescriptible. Pour le dire autrement, il devient un être libre, dépouillé de sa subjectivité c'est-à-dire de sa relation objectale qui l'enchainer à sa condition ontique. Le renversement de son rapport au temps le conduit à tourner le dos à la réalité pour faire face au réel, ce qui peut éclairer une lecture revisitée de Kierkegaard nommant l'homme qui ramait dos au rivage.
 L'espace devient le terrain de jeu du temps et le sujet n'est plus l'être-au-monde ou auprès-du-monde
mais l'être-auprès-du-réel. Le Réel auquel s'adosse le monde et ses projets inauthentiques.


Le poète d'Ailleurs, revenant d'une contrée dont il a oublié le nom et le lieu, parle de ce temps
qui peut faire irruption et chambouler le langage dans sa circularité bien huilée et rythmée, dont sa chaîne, signifiante,  se fait chaque jour plus grande, en accueillant dans la farandole des mots, davantage de signes, de signifiés et de signifiants. Le vocabulaire de l'homme à la mesure de son accroissement en signes, concepts et sons, ne fait en fait qu'appauvrir son rapport au monde. Car la chaîne ne cesse  de s'alourdir en accueillant sans cesse des éléments qui se dupliquent sous le mode de la contrefaçon d'originaux verbes qui se trouvent être recouverts par le dépôt de "ses mots atrophiés par le jeu du divertissement du langage". L'on oublie un peu trop facilement que la roue des mots pour tourner et prendre de la vitesse doit trouver son rythme c'est-à-dire son mouvement, sa vitalité, grâce au temps. Le temps est le seul, tel le vent qui souffle sur la girouette, agite pour faire vibrer les cordes de sa Lyre qui fait résonner en seconde instance  les mots protégés dans la chair du logos. Cette chair invisible qui les abrite de la tempête (car le vent peut souffler fort), leur donnant le Sens qu'ils méritent.

Le poète n'a de cesse que de réinjecter dans la chaine signifiante des mots, du sens au nom du Réel, en interrogeant le Temps sur ses intentions pour l'Homme. Le poète est le trait d'union entre le réel et l'homme, quand le temps se fait l'interprète des deux. Aussi, le médian, faisant médiation et interface entre deux mondes hétérogènes (le réel et la réalité), qu'il soit poète qui parle le langage du vent et du temps ou que ce soit le temps lui-même (dans son irruption violente), procède par image.  De ce fait, il projette l'homme dans le monde de la duplicité, du double et du miroir déformant. Ce manquement est le prix à payer tant qu'il y aura des termes faisant fonction de médiation et tant que le Réel se dissimulera sous sa parure pour mieux nous protéger de sa fougue et de sa "folie".  Le double fait de nous des êtres séparés de nous-mêmes, des autres de l'Autre, du monde, des dieux, et de ce fait des êtres d'une temporalité scindée, qui se fonde sur le mode de la présence-absence.


Le poète ne fait que s'appuyer sur le mode de la présence-absence pour revenir à la source du temps et témoigner du Réel qu'il contemple à loisir par la fenêtre du Temps, pour nous en dire un peu plus sur Lui.

Fragment " Le Réel".

Le Réel n’est pas seulement une grande inconnue, qu’il faudrait aller chercher pour la "trouver" ou "la découvrir". Elle est en partie cela, geste de pure découverte,  et en partie un acte de construction de notre part qui demande un effort d’imagination et de confiance en notre pouvoir de composition. Le Réel se donne quand le Découvrir et le Construire se rencontrent, quand le ciel platonicien se rapproche de la terre des structuralistes ou des logiciens. Ce point de rencontre est le point source de la créativité. Celui qui l’ignore est condamné à répéter ou à errer sur des terres d’exil. Ce point source a besoin d’un troisième terme supplémentaire pour s’animer  (en plus du découvrir et du construire), ce troisième terme est l’émotion qui est la tonalité affective qui oriente, plus encore prédestine la créativité vers un lieu plus ou moins proche du Réel. Elle élabore tel un architecte le pont qui accompagnera l’artiste vers le Réel. La poésie signifiante, surréaliste et romantique est l’accès direct à ce pont qu’elle édifie par les mots qu’elle fait chanter. Le Réel s’est donné à nous par la  Langue, que nous avons transformé en langage, à nous de faire le chemin retour. Ce chemin est la poésie. 

Pourtant la musique semble un art ô combien redoutable dans ce transport des sens vers l’âme. C’est précisément parce qu’elle a lieu dans la poésie qu’elle porte les mots au chant. Mais la musique est une effraction dans le Réel, et de ce fait une certaine forme de retour du réel dans la sphère de la réalité. Une effraction, car elle laisse le sujet dans l’embarras : il demeure en équilibre précaire,  un pied dans le Réel et l’autre dans la réalité comme si le pont avait été enjambé. La musique a cela d’étrange et de tellement « irréel » en ce sens qu’elle nous projette en partie dans le Réel sans ménagement. C’est cela qui confère à cet Art sa singularité, sa force et son pouvoir de captation et de fascination. Aussi, la musique se subit au plus haut point, elle nous pénètre pour agir dans notre sous-peau émotionnelle sans nous dire davantage de sa provenance mystérieuse (pour ne pas dire mystique).
Si le Réel admet cette effraction, cette intrusion instantanée, c’est qu’il est amoureux de cet Art, plus encore, la musique : c’est quand le Réel se fait romantique. Le Romantique peut devenir facilement fragile et vulnérable, quand les cordes (la chair du Réel) font vibrer l’Emotion qui relie le Réel à l’Homme. Musique et Poésie sont alors scellées par l’Emotion du Réel qui tantôt se fait femme, (sous la modalité de la Musique) tantôt attend l’advenue de la Femme (sous la modalité de la Poésie). Mélancolie et poésie sont donc alliées puisque le romantisme a quelque chose à voir avec le processus de poétisation du monde tel que décrit comme suit : « Le monde doit être romantisé… Cette opération reste inconnue. En conférant aux choses secrètes une haute signification, au quotidien un mystérieux prestige, au connu la dignité de l’inconnu, au fini l’apparence de l’infini, je les romantise ». Novalis, Fragmente und studien.

Mais ce processus va puiser dans son passé historial toute la force pour ériger en grandeur ce que l’Homme ne perçoit plus dans son existence. Le romantique dans cet acte héroïque ne peut qu’éprouver, après avoir transcendé le quotidien de l’Homme évidé de toute grandeur et beauté, un moment de tristesse. Le romantique sait que l’Homme sous-estime sa grandeur et ses forces et se complait dans la routine des jours sans lendemain. Quand l’Homme se souviendra-t-il de son passé  glorieux ? Le romantique garde dans son cœur et son esprit ce souvenir du passé comme une flamme abritée sous son manteau de chair. L’Homme n’a pas le droit de l’éteindre.  De ne pas voir le passé rejoindre l’avenir : voilà l’émotion qui accompagne le poète romantique.

La musique et la poésie sont donc intiment liés, intriquées devrions-nous plutôt dire, si bien que la poésie fait chanter les mots tandis que la musique fait chanter la forme langagière dépourvue de mots, dépouillée du sens (linguistique) mais paradoxalement surchargée du sens (émotionnel). La poésie et la musique sont liées par un troisième terme, le "temps" qui rythme chaque syllabe, chaque notes, leur donnant un cheminement qui trace leur courbe signifiante et mélodique dans un intervalle, une séquence qui possède bien, ou du moins en apparence, en surface, un début et une fin. Pourtant l'une comme l'autre débordent l'espace qui leur a été accordé (la feuille de papier, la partition et leur déploiement sonore et audible), si bien que la poésie et la musique transcendent, font voyager leur auditeur bien au-delà de la durée de sa manifestation matérielle : la durée effective de leur prestation. Elle dispose donc d'un temps, mieux encore elle s'empare d'un temps qui n'est pas celui du monde objectif (ou objectal) de notre conscience mondaine, mais qui provient d'un temps plus originaire. Un temps qui précède toute relation objectale, où l'homme n'est pas encore le sujet d'un objet donné ou pro-jeté dans le monde.

--> cf. le temps originaire

Fragment "L'irruption du Réel".

Une musique, une Emotion, une pensée stupéfiante, un mot déchirant peuvent me faire quitter le monde, l’existence. Dans ce moment fulgurant, le Réel m’aspire, agit sur moi comme s’il avait mis en parenthèse, tous mes repères acquis au prix de longs et si douloureux efforts. Dans cette aspiration, je suis projeté dans une intériorité qui n’est pas tout à fait la mienne, dans quelque chose de plus grand que moi et qui cependant m’a toujours porté, soutenu. Cette irruption du Réel me fait sentir et toucher la surface du fondement, celle sur laquelle s’appuient l’existence et la temporalité pour se mouvoir ensemble dans leur danse ininterrompue. Irruption qui me ramène très vite à la Réalité mais qui peut m’ôter d’une manière irréversible à celle-ci, si l’Irruption fait choc. Ce choc s’opère quand le sujet n’est pas en mesure d’absorber cette irruption qui le place au moment de sa naissance. Car une re-naissance, cela se prépare. C’est d’ailleurs la fonction de l’Art, celle de faire renaitre l’Homme à lui-même. L’Art est un médiateur, un pont vers le Réel. Ce pont, il faut savoir le parcourir. L’Art et son mouvement, la créativité, sont un savoir qui peuvent-être transmis jusqu’à un certain point. Car le pont s’achève sur un point d’orgue, un moment de suspension inouï, une épochè qui ressemble au cercle magique du mage dans lequel on rentre et d’où l’on ne peut plus jamais ressortir. La science (la transmission du savoir) alors épouse l’Art dans une connivence qui symbolise le chemin (méthode) à suivre pour aller à la rencontre du Réel. Le Réel est omniprésent, omniscient, mais exige de notre part le premier pas. Le mouvement qui l’impulse est la créativité, qui est plus un pas sur le côté qu’un pas en avant ou en arrière. Il est l’acte de se décaler, pour ne plus être dans l’axe de la répétition et du courant mondain qui anime l’existence. Ce décalage marque la première solitude qui préfigure celle qui sera la plus intense, la grande épochè, celle d’avant-le-Réel, celle qui fit dire à la figure symbolique de la rédemption : « Père pourquoi m’as-tu abandonné ». L’Abandon qui annonce l’abondance est l’authentique solitude, celle qu’a pressentie peut-être Cioran, quand il affirme : « le seul devoir d’un homme seul c’est d’être encore plus seul ». L’Art dans son mouvement créatif exige cette disposition, cette ouverture au Réel pour créer ce que l’Homme sera à même de redécouvrir le jour de sa renaissance.

Fragment "Le Sublime"

Sublime : L’excès de beauté porté à son paroxysme, point de rupture par lequel notre perception est ébranlée par la surcharge du Beau. La raison laisse sa place à la pensée qui s’agenouille devant ce qu’elle ne peut plus circonscrire. Les sens sont tous submergés par le sublime mais il y a quelque chose qui semble quand même lui faire face et lui tenir tête. Ce quelque chose est ce qui lui appartient (au sublime) et ce qui permet à l’Homme de reconnaître son avenir. Il reconnait subitement ce qu’il sera un jour. Dans ce moment de reconnaissance, une émotion parvient à se glisser à la surface de son corps, sur le promontoire d’une peau qui capte par tous ses pores l’Existence, Existence qui tout d’un coup devient plus petite que le sujet qui en fait l’épreuve. Aussi étonnant que cela puisse paraître, c’est le monde qui est absorbé par le sujet et c’est dans ce moment étrange et sublime, que la lumière de l’obscurité tire à elle celle qu’elle avait projetée au dehors de l’Homme. Le sublime c’est la lumière qui (r)entre dans sa demeure. L’émotion qui en résulte laisse une trace indélébile sur la peau de l’Homme. Emotion qui marque de son sceau le passage à l’acte de la lumière. Lumière qui fait retour. Emotion qui fait retour. Emotion qui n’a plus d’ombre puisque la lumière ne projette plus, n’a plus que le projet que de se retourner vers sa source. L’ombre disparait tandis que le sublime est le témoignage de ce retrait. Suspension du monde quand la lumière est rappelée pour rejoindre sa chair profonde. Au cœur de cet évènement, le sublime fait irruption. Le sublime est l’irruption du Réel. Le sublime est le Réel quand il se montre dans la lumière du jour.

Fragment "Entendre le chant des sirènes"

Si le Réel parle, allons à la rencontre de sa voix. Partir à sa rencontre, c’est partir à la rencontre de son corps qui n’est autre que la surface de la chair mystérieuse. Ainsi peut-on dire à l’instar de Deleuze qu’il n’y a rien de plus profond que la peau. Ce n’est pas par le silence ou l’absence de pensée que l’on y parvient mais par le moyen de la langue que nous avons hérité en dépit de son altération. La poésie vient remonter le courant de cette altération, de  l’appauvrissement de notre Langue, pour pénétrer le corps jusqu’à la limite de la chair où s’efface le dernier mot devant la première lettre. Tout poète recherche à chanter le « A » mais comme il contient tous les sons et tous les chants, il ne peut être que silencieux. La voix du poète doit se résorber dans ce silence mélodieux. C’est en chantant qu’il peut entendre la réponse des sirènes, car son chant est un appel qui leur est destiné. Peut-être Ulysse l’ignorait-il, mais il était l’un des  plus grands poètes sans quoi ni Athéna, ni Circé, ni les sirènes, n’auraient pu succomber à son charme. Si la peur de rencontrer l’« A » mour dans sa traversée l’a conduit à més-entendre l’appel solennel, le poète peut trouver lui, le courage d’y répondre. Encore faut-il que son chant soit à la hauteur de leur réponse. L’Emotion primordiale doit faire vibrer les cordes de sa harpe vocale, cette émotion prête à souffler mais ensevelie sous le voile obscur de l’émotion qui la couvre. Quelle est donc cette émotion recouvrante, cette ombre de l’Emotion qui vient l’empêcher de retentir dans le ciel de l’existence ? La traversée de l’océan requiert de s’orienter à partir du ciel et de ses astres, qui la nuit tombée, suscite en nous l’une de nos plus belles émotions : le sublime. « Le jour est beau, la nuit est sublime » (Kant): Oui, cette chair profonde est la nuit dans laquelle notre inconscient préserve la lumière du jour naissant. Serions-nous sur la bonne piste, qui nous mènerait à la découverte de cette Emotion primordiale certes obscurcie par son ombre mais  où le sublime aurait son mot à dire ?

Fragment "Le chant d'Ulysse"

Les sirènes chantent ce que l’Homme ne peut entendre, entendre dans son acception forte à savoir celle d’avoir la capacité à résister aux assauts de la Langue. Elle est le cri des mots provenant des profondeurs des océans, de nos âmes qui réclament d’être entendues à défaut d’être écoutées. Est-ce la voix du Réel qui nous porte tout en se dérobant à notre ouïe ? Oui elle est la voix brute sans artifice,  indomptable, qui jaillit du tréfonds sans subir l’aliénation du langage. Parole vivante mais destructrice telle le feu divin qui peut embraser celui ou celle qui s’en approcherait de trop près. En quoi détournerait-elle le marin de sa trajectoire qui  le conduirait à bon port ? Parce qu’elle le désoriente  par sa force difficilement maitrisable,  plus qu’elle ne cherche à causer sa perte. Porteuse d’un message, celui de l’Eternelle éternité, elle est la première voix qui fait jour quand la semence des dieux éclate à lumière du monde intérieur. Elle est le son qui va porter la première lettre de l’alphabet « A » pour la répandre dans ses multiples combinaisons créatrices. Elle n’est pas la confusion des langues mais au contraire ses racines avant qu’elles ne fassent subir au Réel sa transformation et son saut dans le monde sous la figure de la réalité. Ulysse n’est pas prêt pour entendre cela, comme ses liens le retenant au mât de son navire en témoignent, ainsi que la cire mise dans les oreilles de son équipage attestent de la fragiité de leurs âmes. Il y là quelque chose qui aurait pu faire choc si la chaleur avait eu le temps de répandre son pouvoir dans la cire, et faire que quelque chose s'en délivre. Une émotion qui aurait pu même s’emparer du cœur d’Ulysse et contraindre Athéna à abandonner la partie. Car si c’est Circé qui le conseille de protéger son équipage, et qu’il entreprend timidement d’écouter le chant des Sirènes en se faisant attacher au mât de son bateau de peur d’échouer sur les récifs, il ne cherche à les affronter. Son manque de courage a quelque chose à voir avec Athéna, et Circé dans leur pouvoir d’envoûtement. Les déesses peuvent surprotéger nos héros pour les réduire à ce qu’ils ont d’Humain et non à ce qu’ils ont de Divin. De quelle partie s’agit-il ? Et quel enjeu s’y cache ? Celui d’accéder au rang précisément de dieu puisque le logos de l’Homme émane de la voix des sirènes. Etrange voix certes mais qui fait naitre l’Homme à lui-même. Les sirènes porte-parole des dieux en sont ainsi le prolongement. Les dieux qui ont du se faire « femme » pour faire de la matière leur propriété afin de cultiver l’âme de l’Homme. De cette culture ontologique d’où jaillira le fruit qu’est l’Homme, précède la floraison : le vent des sirènes. Le souffle des dieux ne cesse de souffler et de se disperser aux quatre coins du monde. La floraison porte en elle la beauté des dieux et le premier souffle sinon le premier parfum qui peut parvenir jusqu’à nous. Il est le parfum subtil qui enveloppe le son des mots, il est la forme qui enveloppe le langage quand il se fait pensée (Eidos),  il est ce que pressent l’Homme devant la Femme quand il sait qu’il est sur le point  d’ y succomber. La Femme est la langue des dieux, celle qui souvent devance l’Homme au point de lui annoncer son destin, son advenir. La Femme, est l’archétype des sirènes. Leur voix vient conter à l’Homme l’histoire de la Femme, qui annonce ses moments glorieux, de révélation. La Femme est la révélation de l’Homme et c’est pourquoi  le dernier messager, le Christ dans son symbole, vient abolir la religion pour que nous fassions Un avec Elle, l’Homme et la Femme ne faisant plus qu’une seule chair. Quelle chair ? La chair profonde, ensemencée par les dieux, celle capable de redonner à L’Homme (ré-intégrant la Femme dans son corps) l'opportunité, celle de regagner  sa force d’éther-nité, par son retour à la source des sources. Entendre la voix des sirènes, la voix de la Femme devant laquelle s’effaceront les dieux et déesses. Athéna connaissait le risque, celui d’abandonner son protégé à sa promise. Qui pouvait tenter et réussir à s’approcher des sirènes sans s’échouer, sinon Ulysse ? Il aurait fait le « pas » inaugural qu’attendait le projet des dieux : la rencontre de l’Homme avec la Femme. Alors comment entendre ce chant et se libérer de la loi des dieux, quand elle ne cherche parfois qu'à  nous materner ?  

JOSELITO ET L'OMBRE DU GEANT.

JOSELITO

                              Et l’Ombre du géant.

                                    Philippe Belardi, Août 2013. 

La cour de récréation

    C’était au beau milieu de l’après-midi, au beau milieu de ma cour d’école, au beau milieu de mon enfance. Le grand soleil d’été chauffait les arbres et réchauffait nos cœurs, tandis que les grillons de leur côté nous chantaient la Provence dans le doux parfum de la garrigue. Mes  camarades de classe  couraient dans tous les sens, chahutaient pendant que  le soleil lui tout là-haut surplombait nos petites têtes ingénues. Les grands chênes pressentaient déjà la fin de l’école et commençaient à veiller sur la cour qui allait bientôt être désertée à la faveur de l’été. A chaque fois, le mois de Juillet venait réclamer son dû, nous imposer sa présence pour nous congédier tous par la même occasion. Il marquait le début des vacances et la séparation des amitiés. Moi cette année-là, j’aurais tout donné pour que l’école dure encore un petit moment ou pour tout vous avouer, pour que cette cour de récréation ne me quitte jamais.
            D’ailleurs je crois qu’en fait, elle ne m’a  plus jamais vraiment quitté, depuis l'été de mes dix ans, depuis l'Eté de mon enfance.

  Rien n’aura pu remplacer ces innombrables moments volés à la rythmique scolaire, mécanique, cadencée et bien huilée comme un moteur de tondeuse à gazon. J’aime tant me rappeler ces doux moments quand l’odeur de l’herbe coupée au mois de mai vient se mêler aux vapeurs de gasoil et au bruit continu des faucheuses métalliques. C'est un peu ma madeleine de Proust à moi. 

J’aime tant convoquer aussi toutes ces images incrustées dans ma mémoire, comme autant de particules de bonheur prêtes à exploser encore et encore dès que je les appelle et dès qu’elles me répondent. Et à chaque fois que je leur demande, je suis comme par enchantement dans la cour de récréation du collège Jules Vernes, au cœur de ma Provence natale, à deux pas du clocher, à deux autres de la boulangerie Beatris et de ses fameux pains au chocolat. Quelque chose avait  du semer dans ma mémoire un moment inoubliable et répétable à souhait, comme une porte que je pouvais ouvrir à tout moment pour me faire passer dans le monde de mon enfance, là où "tout" avait commencé pour moi et où "tout" pouvait recommencer par miracle, comme le cercle éternel du temps.

 Cette cour au milieu de nulle part aurait pu ressembler à toutes les autres cours  agitées par le vent des grandes vacances et des départs, sauf que dans ma cour à moi, un drôle de garçon y avait été planté, comme ça au beau milieu des autres arbres.  Immobile comme les grands chênes qui veillaient sur nous, Joselito était là, ancré au sol, ancré comme une sentinelle animée de l’intérieur par un étrange mouvement qui attirait à lui ce qui l'entourait. Mais tout ce qui entrait dans son champ gravitationnel ne parvenait pas à s’approcher plus encore de lui. Quelque chose faisait limite sans pour autant faire séparation. Une sorte de frontière palpable mais indiscernable qui semblait le protéger de son environnement. Les garçons et les filles virevoltaient autour de lui sans s’en rendre compte, perdus dans leurs jeux tumultueux, laissant tout autour de lui une distance qui prenait la forme d'un grand cercle vide transparent, comme arraché à l’espace.  Ce morceau d’espace semblait bien lui appartenir  et je compris très vite  qu’il serait  difficile de le franchir, de le traverser. Peut-être d’ailleurs que s’en approcher était déjà bien suffisant. Que cela était et aura été une chance, celle de ma Vie !

    Joselito....Ah, mon Joselito !... Comment pourrais-je vous le décrire.... Il avait les cheveux courts, bruns, il était petit pour son âge et son sourire dévorait son visage en permanence, si bien que sa bouche et ses yeux semblaient se rejoindre dans une ronde interminable, une fête éternelle. Il vous regardait droit dans les yeux, soutenant son regard sans cligner des yeux, et cela ne vous gênait pas le moindre du monde. Bien au contraire, dans cet instant, vous mesuriez toute l'intensité et le poids d'une authentique rencontre dans laquelle la joie qu'il vivait vous traversait sans discontinuité pour vous maintenir dans une émotion grandissante qui vous faisait quitter les lois de la  gravité La force de son sourire démontrait en permanence que la joie était aussi contagieuse sinon plus que le doute, le mal être et la tristesse qui les accompagne.  
Moi, à chaque récréation, je contemplais ce spectacle, lui au beau milieu de la cour qui crevait le décor, et tous les autres qui le remplissaient comme des automates animés.

Joselito était devenu au fil du temps pour moi un ami, et j'avais le sentiment que ma confiance en lui  pouvait s'appuyer sur sa franchise, s'enraciner en sa présence calme et protectrice. Quand on a dix ans, cela fait du bien de savoir que vous n'avez rien à craindre, parce que la plus belle des bienveillances veille sur vous. L'amitié dont parlaient nos plus sages philosophes. Ce qui est drôle, c'est que jamais ce sentiment ne me quitta. Qu'il m'accompagne à chaque pas, à chaque mot que je dépose sur la blancheur de ma feuille de papier  pour libérer lettres après lettres le parfum doux de mon été provençal. D'une amitié qui ne se rencontre que lorsqu'e l'âge de vos dix ans n'est pas encore dépassé. 

                                              La salle de classe

   Madame Thérèse, notre chère institutrice de cours moyen 2 et directrice de surcroit, avait déplacé au moins quatre fois Joselito, raillé par les trois quarts de la classe qui comme toujours se divisaient en deux catégories : deux ou trois  petits chefaillons d’un côté, mesquins et cruels, et de l’autre un troupeau de moutons peureux et sans cervelle. Madame Thérèse disait que le regard de Joselito l’a rendait distraite, l’empêchait de se concentrer et de  prêter  une attention équitable pour chacun de ses élèves. Au premier rang elle sentait trop sa présence, sa respiration, quant au dernier rang elle ne voyait que lui du haut de son estrade. Elle avait bien pensé le mettre sur les côtés mais elle se serait sentie que trop épiée. Bref, elle l’avait mis au centre pour le noyer dans la masse et par ce qu’aussi étonnant que cela puisse paraitre, on ne voit jamais ce qui est juste posé devant soi. 
Tout le monde  regardait Joselito comme un paria, les garçons et les filles de cet âge étant façonnables à souhait surtout quand on vous encourage à rabaisser votre camarade pour faire sentir meilleur que lui. Une manière subtile et perverse de vous dicter à votre insu ce qui est bien et ce qui mal. Bref les rudiments d'une éducation qui vous prépare à devenir un bon citoyen et consommateur actif. Car tout reposait sur le secret de la compétition. Joselito le savait que trop bien. Et Victoire et moi étions les seuls résistants dans cette classe à penser par nous-mêmes et non par le truchement d'une quelconque autorité canonisée par la Sainte éducation nationale. Moi par ce que l’amitié avec Joselito m’avait tout appris, elle parce que ses yeux brillaient quand elle s’approchait trop de son cercle vide, vous savez ce morceau d’espace bien à lui. Je crois bien qu’elle l’avait vu elle aussi, son grand cercle vide, et j’ignorais pourquoi les autres ne le discernaient toujours pas. Je le sais maintenant ou je l’ai appris avec le temps et avec la solitude. On ne voit que ce que l’on regarde et on ne regarde que ce que l'on est intimement, à l'intérieur de soi. J’ajouterais qu’on devient progressivement ce que l’on regarde et ce qui nous regarde, et moi je ne regardais que Joselito tandis que son regard se perdait dans le mien.

   La discipline régnait ici comme un garde-fou, de peur que l’autorité fût malmenée par l’insouciance démesurée de quelques écoliers téméraires. Encore qu’il faut bien l’avouer, la méchanceté voire la cruauté animaient bien souvent ces petits corps frêles, dès qu’ils se sentaient hors de portée du regard des instituteurs, allons savoir pourquoi. Reproduisaient-ils ce qu’ils voyaient à la maison, étais-ce simplement l’effet de groupe, comme si un loup devait absolument émerger d’une meute. Ou bien étais-ce  une sorte de révolte inconsciente, une volonté cachée, un refus généralisé de se soumettre à une  autorité quelconque, une voie commune, qui voulait faire taire la différence au profit d'un standard à atteindre : l'écolier moyen labellisé. Certains se refusait à abdiquer, rêvant encore à une liberté où chacun existerait par soi et pour soi.



 Mais c'était le jour du grand Oral, de la conjugaison et de la grammaire  animées par le chef d'orchestre Madame Thérèse ! Avec sa longue baguette de noisetier, elle pointait les visages terrifiés de ses élèves en vociférant le patronyme de la victime désignée pour répondre à « la question ». Celle que nos inquisiteurs du passé maniait avec art et perfidie. Elle concédait à sa victime deux ou trois secondes pour répondre, convaincue que quand on savait vraiment, on n’avait pas besoin de réfléchir. Et c'est comme ça qu’on glissait subtilement du savoir par cœur au savoir spontané faisant passer l’un pour l’autre, et qu’on étouffait dans ce tour de passe-passe toute forme de créativité dans son œuf. "Il faut devenir  de véritables automates savants", s’esclaffait-elle, en répétant à tue-tête sa  formule magique : – « Vous deviendrez des automates savants les enfants ou sinon des vaux-riens ».

Apprendre par cœur, comme si c’était de bon cœur que nous avalions des tonnes de formules mathématiques, de dates de l’Histoire de France et autant de règles grammaticales improbables qui transformaient notre propre langue en un dialecte étranger. Ce gavage d'oie nous donnait tous la nausée intellectuelle au point de d'oublier ce que nous avions dû ingurgiter dès le lendemain de nos contrôles.
Le silence de ce Vendredi après-midi avait été envoûtant, terrifiant même, et Madame Thérèse s'était  littéralement déchaînée. Sa passion pour la discipline et les sanctions l’avait emportée bien loin, bien loin d’elle-même. Le « Bled » grand ouvert sur son bureau, elle, arqueboutée sur sa chaise, claquant sa baquette sur le livre sacré à chaque déclinaison de la langue française, elle s’était mise à passer à la moulinette l’ensemble de la classe, lettres après lettres éclusant la liste alphabétique des élèves avec un plaisir narcissique et sadique à la fois. Tandis que les 0 pleuvaient, les notes négatives aussi, elle jonglait entre les noms de familles, les verbes et les temps de conjugaison, battant de sa baguette de sourcier la cadence de ses propos, qui dans sa bouche ressemblaient plus à des injures qu’à  notre belle langue française. Elle cherchait chez ses victimes la source de leur faiblesse, qu’elle trouvait très vite compte tenu de la difficulté inouïe de ses questions. 
 – « Ferrand, je te laisse encore une seconde pour répondre, je suis compatissante tu vois mais si tu ne réponds pas, c’est un moins 10/20 que je te colle, avec en prime un sobriquet pour l’année : « l’Incapable », Ferrand l’incapable.. ». Derrière ses verres de lunettes épais s'était glissée une buée opaque qui venait confirmer la folie dont s'était emparée notre chère directrice, possédée par sa soif de punition et sa folie passagère. La tension touchait bientôt son paroxysme tandis qu' on ne distinguait même plus ses yeux. On ne percevait maintenant d’elle qu’un corps agité par une voix stridente et le mouvement saccadé de sa  baguette infernale.

C’était au tour de Victoire d’affronter la question ; prostrée devant le visage méconnaissable de la maitresse transformée en chef inquisitrice,  tétanisée face à la gravité de l’instant, ses joues avaient tourné au rouge sang.
– « J’ai un sobriquet en réserve tout trouvé pour toi si tu réponds mal : la petite sotte, oui la petite sotte de Victoire ! Ca t’irait bien je trouve, n’est-ce pas ? Alors prouve-moi que je me trompe !!! Montre à tout le monde que tu n’es pas cette petite sotte de Victoire !  Donne- moi immédiatement le conditionnel du verbe « tromper » à toutes les personnes sans oublier le mode impératif s’il te plaît, veux-tu !  Et enfin, n’oublie pas de me donner sa définition, oui ce que veut dire tromper ou se tromper !!! Allez vite, sans réfléchir ! Allez, comme le ferait un petit automate savant !».

La voix de Joselito jaillit comme un geyser d'eau au beau milieu du désert. Comme si la terre aride avait trop longtemps contenu une oasis dans ses entrailles privées de soleil, privées de lumière.

Joselito dont on avait oublié le timbre de sa voix, lui qui se taisait dans le silence de la classe depuis toutes ces années où je le côtoyais, avait surgi tel un fauve. Tel un guépard se jetant sur sa proie, sa voix venait de sortir du tréfonds son âme et ce n’était pas un jeune garçon qui allait prendre la parole mais quelque chose d’autre de plus grand que lui, de plus grand que nous tous réunis.

- « Je commencerai Madame Thérèse par prendre le flambeau de ma camarade et définir ce que signifie « tromper », comme se tromper d’interlocuteur, de victime, de métier, de lieu, de vie, d’existence, de but, comme se tromper tout court, comme pis encore : se tromper soi-même. Car Madame pour tout vous dire, je commencerai par  paraphraser notre bien sage Socrate, en affirmant que la pire des tromperies c’est de se tromper soi-même, devenir infidèle à ce que l’on est… Mais le sait-on vraiment un jour. Qui êtes-vous Madame en ce moment même ?».

  Les conjugaisons se déchaînèrent dans la bouche du jeune garçon, transformé en normalien affuté, passant au crible le Bled avec dextérité et infaillibilité. Il ponctuait chacun de ses propos en citant à chaque fois le numéro de la page du 'livre sacré' en s’étant au préalable aguerri du  celui de l’édition que tenait en sa possession notre chère Madame Thérèse, sur laquelle pleuvaient ses flèches trempées d'élixir socratique capables de soigner les blessures des victimes comme de raviver celles de leurs  indignes assaillants.

- « La tromperie Madame est le début de la souffrance qu’on inflige à celui ou celle à qui l’on ment, à qui l’on cache volontairement une vérité, et qu’on inflige en définitive à soi. Et puis Madame, on trompe aussi une troisième personne quand on ment, quand on trompe l’autre. Et c’est là le plus grave des actes que l’on puisse commettre. On trahit la Parole,  le logos dont nous parle les grands philosophes grecs, oui le pouvoir même de parler qui nous a été donné, ou plutôt confié. C’est encore plus grave Madame, et je crois que c’est très difficile de réparer cela, le pouvoir de la parole qu’on abîme puis qu’on détruit mots après mots, mensonges après mensonges, paroles blessantes après paroles blessantes. Le mieux Madame Thérèse dans pareils cas est de se taire plutôt que de mal user de ce don qui fait que vous et moi sommes des humains, des animaux rationnels comme le disait Aristote. »

  Cet après-midi, comme tous mes camarades d’ailleurs, et je ne l’oublierai jamais, je vis une maitresse et directrice d’école tomber de toute sa hauteur, et brisant sa baguette de noisetier en deux. Gisant de tout son long, sa main continuait de tenir l’un d'entre eux, s’accrochant désespérément à ce qu’elle avait pu construire tout au long de son existence. De cette existence factice, il ne restait qu'un morceau de bois rompu en deux.

Un petit morceau de noisetier tenait là entre ces doigts recroquevillés, un petit morceau de bois, rien de moins, rien de plus. Je ne le savais pas encore, mais je l’ai compris bien plus tard, que notre vie et ce qu’on en pense peut tenir là dans ce petit bout de bois ou bien tenir dans l’autre qui s’était échappé, par le choc de l’existence, par le choc impromptu de la baguette, par le choc d’une seule rencontre. Je regardais ce petit morceau de bois esseulé au beau milieu de l’estrade, laissé pour compte, rejeté du monde. Tandis que Joselito venait de se lever de sa chaise pour secourir comme il pouvait Madame Thérèse, je le vis ramasser ce même petit bout de bois pour le glisser délicatement au fond de sa poche. Pourquoi  fît- il cela ? Le temps me distilla années après années quelques indices pour y répondre. Je crois le bois de la baguette de noisetier s’était libéré de quelque chose, que ce petit morceau de bois insignifiant et brisé avait réussi quelque chose de prodigieux  même si ce miracle s'était caché derrière le voile de son apparence  : il avait échappé au  mouvement brutal et saccadé de la vie ordinaire, routinière et mécanique, monotone et triste, au mouvement aveugle d’une femme qui s’était perdue dans les plis de son existence. Mais contre toute attente, l n’était pas resté longtemps seul, comme un objet inutile jeté au beau milieu de l’estrade, comme exclu d'un mauvais rôle mal écrit ou faussement mis en scène dans une pièce de théâtre douteuse.  Ce morceau de bois avait réalisé l'exploit de nous conter la fracture à laquelle nous sommes conviés pour échapper à ce monde  insensé et conquérir notre liberté.
 Il y avait toujours quelque chose ou quelqu’un qui se tenait prêt à intervenir, pour venir nous chercher quand nous sommes prêt à faire le grand saut. Le grand saut vous savez, sans filet, sans retenue, juste en se laissant aller.
Ce petit bout de bois l’avait fait pour nous montrer l'exemple. Joselito, lui, avait répondu à son appel.

Le Chant des grillons

Nous avions tous hérité de plus « grandes » récréations, Madame Thérèse s’étant absentée pour une durée indéterminée et n’avait pas été remplacée du fait de l’arrivée imminente des grandes vacances. La cour était devenue notre classe d’école, et les autres regardaient d’un autre œil Joselito depuis le fameux évènement. Lui qui avait été  si longtemps l’objet de moqueries et de mensonges de la part des petits caïds de l’école, il était maintenant respecté. Pas admiré mais perçu plutôt comme un étranger, une sorte d’extra-terrestre dont il fallait mieux se méfier. Moi, je restais auprès de lui, à une courte distance, tandis que dans mon champ de vision, je conservais en ligne de mire Victoire. Mon univers s’était réduit donc à deux personnes et pourtant il n’avait jamais été aussi vaste, aussi riche et surprenant qu’à cette période de ma vie.

Les grillons chantaient à tue-tête couvrant presque les cris des garçons et les jérémiades des filles qui résistaient tant bien que mal aux assauts effrontés de ces derniers. Cependant un détail frappant m’avait interpelé ce matin dans la cour : le sourire de Joselito avait temporairement quitté son visage. Pas très longtemps mais suffisamment pour que je m’en aperçoive. Mais dès qu’il m'aperçut  dans la cour de récréation, son sourire si communicatif vint de nouveau illuminer son regard en un clin d’œil comme par enchantement. Ce n’était pas moi qui fut le déclencheur de sa joie, ou plutôt oui dans une certaine mesure, si l’on considère le jeu intense et subtil des lumières… Oui !  Ces lumières qui jouent et qui dansent en nous… les mêmes qui animent les étoiles tout là-haut, sur les cimes célestes… ces lumières qu'il est bon de rechercher afin de fuir les ombres.

Joselito me confît un secret ce jour-là au beau milieu de la cour, au beau milieu des chênes, au beau milieu des autres. Un secret qui parlait de ces lumières.

Il me dit que planaient au -dessus de nos têtes, entre le soleil et la terre, des ombres gigantesques. Alors je lui demandai d’où elles pouvaient provenir, ces ombres, qu’est-ce qu’elles voulaient si tant est qu’elles aient eu un désir, un projet nous concernant, et qu’est-ce qu’elles faisaient exactement parmi nous, dans notre monde à nous.

– « C’est une très bonne question ! me rétorqua-t-il. S’il y a des ombres c’est qu’il y quelque chose qui se met en travers de nous et du soleil, et cette chose c’est ce que je nomme le Géant parce qu’il est grand, très grand, et que son ombre peut couvrir l’ensemble de notre planète si on le lui permettait,  même s’il n’a pas de forme bien définie parce qu’il peut prendre toutes les formes qu’il souhaite. Mais en général, il prend une forme humaine parce qu’il se nourrit, et  je l’ai découvert par moi-même, d’énergie et raffole tout particulièrement d’une nourriture bien spéciale: les pensées, nos pensées. Ce n’est pas lui qui influence no pensées mais c’est nous qui le nourrissons avec les nôtres, et quand elles sont mauvaises, il grandit, il grandit et le ciel s’assombrit". Joselito  marqua un temps puis reprit le cours de son discours :

- "Tu vois, je l’ai vue cette ombre tout autour de Madame Thérèse l’autre jour, et il fallait que je fasse quelque chose ce jour-là car elle aurait pu remplir toute la salle de classe : l’ombre du géant. Moi, je suis assez entraîné  et résistant pour  pouvoir respirer cet air pollué, privé de lumière, mais ce n’est pas le cas pour tout le monde. Et cette ombre était prête à se propager dans notre classe et elle aurait pu tous vous tuer. Pas vous tuer sur le coup mais à petit feu sans que vous vous en rendiez compte, comme un poison qui se distille goutte après goutte dans vos pensées. La tristesse peut tuer quelqu’un. Si on la laisse faire, elle peut prendre toute la place dans nos têtes et dans nos pensées et si on ne réagit pas assez vite, rien ne peut plus entrer dans notre tête : ni l’espoir, ni la tendresse, ni même le repos ».

- « Et Victoire était encore moins prête que les autres, c’est ça, dis-moi Joselito ? ».

 – « Oui, car la première fois que l’ombre vient prendre ta lumière, tu n’es jamais prêt et plus ta lumière est belle, plus tes pensées le sont, plus le géant est attiré par toi. Alors il guette l’instant où tu vas être un peu triste et là il peut se nourrir de ta tristesse et de ta peur et grandir, et assombrir un peu plus le ciel ».

- « Il est attiré au départ par tes belles pensées un peu comme si elles étaient pour lui de la crème Chantilly ? ».

- « Oui ou un bon gâteau au chocolat ! ».

- « Ou encore un gâteau au chocolat recouvert de Chantilly ! ».

- « C’est ça !!!  ». (Joselito s’esclaffant de rire).

- « Et toi, tu ne risques rien alors ? ».

- « Moi j’ai comme un espace qui me protège de l’ombre et qui l’empêche de trop m’approcher, même si toute à l’heure mon sourire s'est un peu éloigné de moi, pour un court instant, je conserve toujours au fond de moi un sourire encore plus grand. C’est comme un puits dans lequel tu aurais toujours de l’eau…plein d’eau, autant que tu veux…. pour laver tes mauvaises pensées, pour y noyer s’il le faut ton chagrin ».

- « Ah ! Je crois que je commence à comprendre… ».

 - « C’est toi qui est le maitre du monde, ne l’oublie jamais, le maitre de ton monde, et ici on te fait croire le contraire. Ce que tu penses, c’est  le Monde tel que tu le vois. Alors si on te fait penser d’une certaine manière  qui est la même pour tous, alors il n’y a qu’un seul monde pour tous mais ça, ça ne peut pas marcher longtemps…Chacun est unique, comme  l’est chaque étoile  dans le ciel même si d’en bas elles se ressemblent toutes. Au final, aucun monde nous est donné et le seul qui aurait dû l’être, le seul qui nous correspond  nous est à jamais fermé. Pourquoi crois-tu que les gens se sentent si seuls, si incompris ? Ils n’ont pas de Monde à eux, pire encore, ils se refusent à s'en inventer un et finissent que le monde des autres est le seul à exister.... alors ils se cherchent toute leur vie dans le regard des autres sans jamais se trouver. Ils meurent d'avoir trop attendu, en vain ».

- « Je ne comprends pas tout mais tu parles comme un savant … ».

- «Un sage tu veux dire !  Je l’ai pas choisi au début, je suis comme je suis… c’est pour ça que je ne parle jamais, j’aurais fini dans un cirque ou enfermé quelque part, mais au fond de moi  j’ai choisi de résister et de continuer à être ce que je suis, de rester au plus près de moi ; c’est là la différence. Tu peux toujours choisir. Ce que tu veux être, ce que tu peux être, et ne laisse jamais personne le décider à ta place ».

Il me prit la main et m’invita à écouter profondément et intensément le chant des grillons. Il me dit que si je le voulais fortement, je pouvais le faire disparaitre puisque si je l’entendais c’est qu’il était d’abord en moi, quelque part au fond de ce fameux  puits intérieur…il me demanda simplement de le croire lui, et que le reste importait peu… seulement le croire, de la même manière qu’en fermant  et en ouvrant les yeux on  était certain de voir réapparaître le soleil  car le soleil, aussi grand fût-il, lui aussi, gisait au même endroit, tout au fond de ce puits qui contenait tout l'univers et plus encore… tout au fond de nous.

…

Après quelques instants, le chant des grillons s’effaça,  laissant  place aux cris de nos camarades puis gomma aussi, dans l’instant d’après,  leurs voix.

Nous étions là entourés par les grands chênes et nous assistions comme dans un film muet aux jeux de nos camarades. J’eu l’étrange sensation que j’étais entré dans son cercle vide à lui ou que le mien s’était réveillé au contact du sien. Victoire était là juste devant nous et les autres tournoyaient maintenant autour d’elle sans la voir, sans la toucher. Je la revois elle et sa frimousse blonde toute mouchetée de tâches de rousseurs, qui nous  regardait  maintenant  avec les mêmes yeux que Joselito. Elle nous souriait et  quelque chose venait de l’illuminer de l’intérieur, quelque chose de beau qui sortait du plus profond d’elle et qui venait me toucher à travers l’espace, provoquant sur ma peau et partout dans mon corps des picotements qui allaient se transformer bientôt en frissons.


 Je ressentais ce qu’elle ressentait.

   Combien de temps le chant silencieux des grillons avait-il duré ? Je ne sais le dire… Peut-être dure-t-il encore,  mais que j’ai du mal aujourd'hui à l’entendre et qu’il est peut-être encore temps pour moi d’aller vers mon  puits magique tout à l’intérieur de moi, pour aller chercher un peu d’eau, pour aller nettoyer mes pensées, noyer mes chagrins, retrouver le soleil, retrouver...    mon soleil.

                                                       L’Ombre du Géant

    C’était le dernier jour de classe, ou de récré pour être plus juste, et cela voulait dire pour moi : ne plus voir Joselito et Victoire pendant deux mois. Je commençais à me sentir désemparé, triste. Une bouffée d’angoisse commençait à monter en moi depuis le ventre jusqu’à ma gorge, quand j’entendis résonner  la voix de Joselito en moi comme une cloche annonçant  le début de la récréation. Une voix qui me rappelait que mes pensées allaient attirer les ombres, une voix qui me rassurait et qui m’assurait avec autant de certitude que de fermeté que  rien ne devait venir assombrir mon soleil pour l’occasion de ce dernier jour passé avec eux.

Un vent s’était levé et courait partout sans direction précise, faisant virevolter les feuilles des chênes à quelques mètres au-dessus de nos têtes. Je sentais que ce jour allait avoir de l’importance malgré le long cortège des  jours suivants qui allaient nous éloigner chaque fois un peu plus les uns des autres. Pourquoi ? Parce que je me venais de me rendre  compte que la vie était parsemée de séparations où l’on quitte ceux que l’on aime… et parfois que l’on ne revoit jamais… ou que l’on ne revoit pas de la même manière, qui deviennent méconnaissable avec le temps parce que tout a changé en eux, en nous. Etais-ce encore l’ombre du Géant qui planait tout à coup au-dessus de moi ? Il fallait absolument que j’actionne mon cercle magique et que j’aille ainsi rejoindre celui de mon ami Joselito pour faire taire les grillons et contempler Victoire. D’ailleurs je venais de me rendre compte que les grillons ne chantaient plus et que je n’apercevais toujours pas Joselito dans la cour d'école.

Je questionnai alors Victoire qui me répondit par un :

 - « Je ne sais pas, je ne l’ai pas vu mais il va arriver, il est peut-être en retard… ». Une hypothèse  qui  sonnait davantage comme une inquiétude dans sa bouche qu’une affirmation. Je ne dis mot mais je savais déjà qu’il ne viendrait pas, qu’il ne reviendrait plus. Il n’avait jamais été en retard et tout au long de ces années passées ensemble il ne m’avait jamais parlé ainsi, comme l’autre fois quand il partagea ses secrets, m’enseignant à porter un regard nouveau sur le monde, à plonger ce même regard dans un puits dont j’ignorais avant l’existence, et encore moins  le lieu où il se tenait.

 Un puits sans fond comme ça dans son propre corps, d’où provient tout ce qu’on pense, tout ce qu’on voit, tout ce qu’on ressent et désire à la fois ! C’était insensé d’entendre cela de la part d’un enfant aussi jeune que Joselito, possédé par je ne sais quelle force ou quelle lumière : le temps me fît longtemps mesurer la puissance inouïe  des paroles  prodigieuses qu’abritait ce petit corps fragile,  perdu dans le monde des adultes mais aussi dans celui des enfants. A quel monde appartenait-il donc ?

Les heures passèrent, le temps s’étira comme un élastique qui jamais ne se romprait. Les chênes continuaient de se dénuder tellement le vent était fort et s’engouffrait dans leurs manteaux. Les trois quart des écoliers s’étaient mis à l’abri sous le préau tandis que Victoire attendait là patiemment que le vent faiblisse, que Joselito réapparaisse. C’était le dernier jour d’école avant les grandes vacances, avant le collège, avant que le hasard  vienne nous éloigner, nous disperser au gré des nombreuses classes de sixième, éparpillées et répertoriées sous des  numéros et des noms de sections tous barbares. D’un professeur à l’autre, d’une salle à l’autre, je savais que j’allais au-devant d’un monde morcelé, éclaté, que plus rien ne ressemblerait à hier, mais que je pourrais toujours le recoller soigneusement  avec ma colle magique que je ferai remonter de mon puits secret.

Victoire s’approcha de moi à une distance qui me fit aussitôt comprendre l’intensité de l’instant et la détresse que ses yeux me montraient, là juste face à moi.

- « C’est ça !  C’est le dernier jour et l’année prochaine je serai au collège… et il n’est pas là pour que je lui souhaite de bonnes vacances, que je le remercie pour l’autre fois quand madame Thérèse … ».

Les sanglots emportèrent ses mots dans un torrent de larmes et je les vis, oui ces mots emportés à leur tour par le vent tournoyant en direction des grands chênes. Ces monuments de bois vivants, majestueux, partageaient bien la tristesse de Victoire et plus encore,  l’absorbaient comme pour en alléger l’intensité, et abréger  sa souffrance. Je les vis tous se tordre de douleur et de compassion  comme dans les tableaux de Van Gogh, quand la lumière n’est plus prisonnière des formes et qu’elle se répand comme ça sans se contenir, quand elle se dérobe à l’espace et se met  à nu pour se dévoiler à notre vue.

Je pris Victoire dans mes bras  comme un grand frère qui consolerait sa petite sœur :

- « Ne pleure pas, l’autre fois tu sais,  Joselito m’a fait une promesse avant de partir car il ne voulait pas te voir comme ça le dernier jour d’école, te voir triste… alors il m’a dit de te dire qu’il reviendrait te voir, qu’il ne t’oubliera pas,  que c’était de toute façon impossible de t’oublier ».

Parce que nous n’étions encore que des enfants, notre attachement pouvait être banalisé, tourné en ridicule, comme si seuls les adultes avaient le droit de s’aimer et de rester ensemble. Nous étions  ballotés par leurs choix, leurs départs. Joselito avait suivi ses parents dans leur choix de déménager et nous enfants n’avions que le droit d’attendre d’être à notre tour des adultes pour décider de rester avec qui nous voulions ou retrouver nos amis perdus. Mais il fallait attendre et je ne pouvais pas, je ne voulais plus attendre.

Je ne sais pas pourquoi j’avais menti ce jour-là  à Victoire, au risque de les trahir, de les tromper tous les deux et de trahir le pouvoir de la parole. Pourquoi avais-je remonté de mon puits secret des mots à la surface uniquement pour étancher la soif des autres, la peur des autres au prix de mentir. ? Pour préserver Victoire de sa tristesse ou par manque de courage ?

J’avais voulu je crois protéger  Victoire encore un instant, des ombres et du géant qui la guettait, elle  et ses belles pensées. Même les arbres étaient venus à sa rescousse avec le concours du Vent. Ces grands chênes qui nous faisaient  dans le silence de leurs feuillages de l’ombre, pour que ce ne soit  pas le géant qui s’en charge à leur place. J’avais désiré pour ce dernier jour d’école,  faire entrer Victoire dans mon cercle magique afin que son enfance ne vole pas en éclats, que le dernier jour de son enfance garde un peu de notre lumière, celle de nos quatre années passés ensemble à jouer tous les trois. Je crois que j’y suis arrivé même si mon cercle à moi, elle ne l’avait jamais vraiment vu, ne serait-ce qu’aperçu, parce qu’elle n’avait vu qu’une seule chose, parce qu’elle n’avait jamais cessé de voir qu’une seule chose : le cercle de Joselito.

Joselito

  Bien sûr que les années ont passé, que nous avons tous grandi, que l’existence et le monde des adultes nous ont éloigné de nous et de nous-mêmes. Mais je suis devenu  moi aussi un grand, un adulte comme on dit, bien raisonnable, bien responsable et sûr de moi. Enfin je crois. Bien sûr que je l’ai longtemps recherchée,  la trace de Joselito et esquivé  la rencontre possible avec Victoire de peur qu’après tout ce temps, elle me dise les yeux dans les yeux, ce que je n'étais pas capable d'entendre.

  Je sais que ce que nous avons vécu tous les trois, dépasse de bien loin tout ce que peut offrir une existence dite normale, parce que nous étions les seuls à pouvoir nous comprendre à l’abri des ombres, parce que notre ange gardien, Joselito, nous avait choisi tous les deux  je ne sais par quel jeu du destin ou de la providence. Je me dis souvent que Victoire a dû choisir son compagnon en fonction de sa ressemblance avec Joselito et je me dis qu’il y a comme ça sur notre route des modèles auxquels ressembler si on les choisit vraiment, avec son cœur, avec ce qui vibre tout au fond de soi. J’aime à revivre ces moments sous les grands chênes au milieu des rires, de la cour et des certitudes que défendait Madame Thérèse. Qu’est-elle devenue depuis tout ce temps, se rappelle-t-elle de ce garçon espiègle qui était sorti du rang, qui avait su conjuguer la vie au présent continu, ce temps  qui vous accompagne tout au long de votre existence sans jamais se laisser étouffer ou recouvrir par le passé. Joselito ! Et lui qu’a-t-il fait de ce petit bout de bois de noisetier ? L’a-t-il replanté pour qu’il donne à son tour naissance à un beau noisetier : il en serait bien capable. Ou bien l’a t- il emporté avec lui sur sa planète pour planter des forêts de noisetiers d’où il extrairait une huile aux propriétés magiques, capables de faire disparaitre à distance les ombres infernales planant sur notre misérable Terre.

Ou bien encore s’est-il  peut-être approché trop près de son puits magique, au point d’y  tomber ? Est-il  seulement parvenu à remonter à sa surface ou a-t-il  refusé simplement de refaire surface dans ce monde auquel il n’a jamais vraiment appartenu ? Pourtant il partageait mon monde et m’avait fait entrevoir le sien, et celui qu’aurait pu être le mien.

Avait-il terrassé le Géant à l’aide de son cercle magique presque invisible,  mais invincible  comme les armes ou les pouvoirs des supers héros ? A moins que ce soit à chacun d’entre nous de le faire avec son propre cercle  à soi, son propre morceau d’espace à soi. Oui, aller provoquer le Géant en répandant autour de soi de la joie, des sourires, et un peu de notre lumière.

…

Epilogue   

  Aujourd’hui, c’est l’été dans ma  Provence et  je voudrais que jamais il ne se termine, qu’il dure tout le temps cet été, toute une existence et plus encore, une éternité. Je pense à toi Joselito, je pense aussi à Jules Vernes, à ses nombreux voyages dans son imaginaire et le mien,  et je me dis que cet été je vais relire comme cela à la lumière de ma bougie sur ma terrasse qui surplombe les forêts de grands chênes et les champs de lavandes, ses histoires que seul le regard de l’enfance peut lire. Relire ses voyages extraordinaires : « Voyage au centre de la terre », «  De la terre à la lune », « L’Etoile du sud »… tous ses voyages, tous ces mondes, comme autant de mondes possibles,  pour que parmi eux, je trouve enfin un petit peu du mien.

Où es-tu Joselito, où voyages-tu, dis le moi, tu me manques tu sais…mais je sais que les ombres, toujours les ombres ne sont jamais très loin, qu'elles nous guettent…  alors je fais comme toi, dès que quelque chose me fait perdre mon sourire je plonge en moi pour revenir à la surface du monde avec mon sourire et mon cœur en bandoulières, avec ton sourire aussi mon ami qui ne me quitte pas. Je continue donc  avec toi mon ami,  puisque ce que tu m’as donné m’appartiens et que rien ni personne ne peut me le reprendre. Où que tu sois, tu ne seras jamais bien loin de moi, et je me demande si ce n’est pas toi qui un soir de Décembre me fit vivre un savoureux moment comme dans notre cour d’école en Provence avec Victoire.

  Ce délicieux instant, je le revois comme s’il se représentait à moi par le simple jeu des particules du bonheur, des images incrustées dans mes souvenirs les plus magiques. J’étais seul chez moi, allongé tranquillement sur mon canapé, bercé par un petit prélude de Chopin quand  les fenêtres se sont ouvertes  toutes seules, sûrement par le simple geste du vent. Le ciel était  là posé devant moi comme un écrin de velours tout plein d’étoiles d’argent scintillantes,  comme des poèmes écrits en morse, comme des messages que le cœur seul est à même de décoder et d'entendre ; j’ai pensé à toi mon petit Joselito qui contenait dans tes yeux clairs tout le ciel et ses étoiles avec, à nos discussions sur la lumière et les ombres,  sur le Géant et notre pouvoir à le repousser, à ne plus le nourrir, à faire que le ciel comme ce soir soit clair et sans nuage, sans ombre, avec tout  l’éclat possible de la lumière argentée. On dit que chacun a son étoile dans le ciel et que le fait de l’avoir oubliée a provoqué  ce manque en nous, qui nous accompagne inexorablement tout au long de  notre vie, nous exhortant instamment à la retrouver ou à la reconquérir. Le mot Désir provient de Sirius, qui signifie étoile, et  qui nous rappelle sans cesse à notre étoile dans le ciel qui veille sur nous et à notre devoir d’aller à sa rencontre.

Joselito, un morceau d’étoile tombé au beau milieu de la Provence, au beau milieu d’une cour d’école, au beau milieu des autres et sans que personne ne s’en aperçoive ! Un petit ange traversant nos vies incognito ! Moi je t’ai reconnu, Victoire aussi, et c’est promis, dès demain, je relierai Jules Vernes et je partirai à la conquête de l’Amour, des étoiles,  de la lumière pour chasser de notre Terre les ombres, pour chasser la tristesse de mes pensées et de celles des autres, pour essuyer les larmes perdues sur les  joues des enfants, pour faire taire  le Géant. Ah Joselito, où que tu sois, je peux te le dire maintenant, l’autre bout de bois, tu sais celui que tenait fermement Madame Thérèse durant sa chute, c’est moi qui l’ait. Oui je lui avais dérobé des mains pendant  qu'elle s'était évanouie. Je crois que je vais  m’en séparer maintenant car je suis prêt, je n’en ai plus besoin. J’irai ce soir l’enterrer tout près de notre école, sous un grand chêne. Je sais qu’il ne rejoindra jamais le tien et que c’est mieux comme cela.




 Le grand saut  Joselito ! Oui le grand saut. A chaque fois que je pense à toi c’est comme si je grandi
ssais et que je faisais ce grand saut. Et je sais qu’à chaque fois tu es là et que  tu seras  là… Oui à chaque grand saut, que tu seras là, toujours là... pour me rattraper.














A ma mère,

                                                                                    FIN.

L'HOMME EST LE TROISIEME TERME

Fragment « L’Homme est le troisième terme »

De Fragment « L’Homme est le troisième terme »

De cet Ailleurs, un drôle de message retentit comme provenant d’une cloche tintant d’un silence aigu, suspendue à un ciel vide. Entre la chair vivante et profonde (qui recèle la substance immanente c’est-à- dire la semence des dieux) et le Monde qui représente l’extériorité du dessein originel, l’Homme est le troisième terme. Troisième terme séparateur qui a pour mission de conforter la détriangulation, éloignant le Monde des dieux dans leurs polarité opposées ; L’épreuve artistique des dieux est un tryptique où la place centrale revient à l’Homme, non comme centre de la création mais comme frontière entre deux territoires, garantissant ainsi l’équilibre des forces en jeu. Le poète doit maintenir cet état de choses, sans quoi l’Homme outrepassant sa fonction pourrait bien la perdre. C’est pourquoi le poète sépare l’Homme du Monde mais qu’en est-il de celui qui sépare l’Homme de l’essence incarnée dans la chair profonde, prise dans son acception la plus intime : la matière brute et primordiale d’où peuvent se déployer tous les possibles et par là-même le destin de l’Homme ? Le poète des poètes, celui peut-être qu’un Von Kleist a tant désiré ou pressenti la venue ? D’où vient-il pour prétendre à ce rôle digne des plus grands dieux grecs, encore que lui aura le privilège de  desceller le sort et le destin de l’Homme, pour les remettre à leur unique finalité : faire que l’Homme finisse seul en recouvrant l’éternité, victoire triomphante qui comporte cependant un bémol. Devenant à son tour un dieu, il n’a plus à en rechercher un. La plénitude et la liberté ont un prix : celle de l’absolue solitude sans possible échappatoire. Le poète des poètes est aussi le dernier des poètes qui referme la seule porte qui faisait dire à l’Homme qu’un jour en l’ouvrant,  il découvrirait la Vérité sur son identité. Identité qui n’aura plus de sens, puisqu’elle sert à distinguer un être d’un autre quand l’Homme restera l’unique référent dans un univers réduit à sa mesure, à son échelle. Etalon de toute mesure, le cosmos sera sa simple demeure.

La poésie est l’oméga de l’alphabet, elle ne dit pas, elle clôt le langage pour le replier sur lui-même, abolissant le temps et l’existence dans un même geste. Les poètes peuvent retourner dans leur Ailleurs, terre en exil sans patrie, sans mission, sans prophète ni maître, attendant qu’un autre vent vienne les emporter vers d’autres contrées, d’autres formes vivantes à sauver, à sauver d’elles-mêmes. Les sauver quand elles se sont perdues dans la profondeur et l’obscurité du gouffre du langage. Le cri des mots alors retentit dans le chant du poète pour libérer la Langue du langage. L'Homme alors n'est plus aliéné par le langage dans lequel l'oubli de l'être s'était engouffré : libéré, il peut enfin renouer avec son propre Destin : l'Eternité.